mexico, declaracion pueblos indigenas

IV Congreso Nacional Indígena San Pedro Atlapulco, México, 5-6 de mayo del 2006 DECLARACIÓN DE N'DONHUANI POR LA AUTONOMÍA EN LOS HECHOS Y LA RESISTENCIA INDÍGENA   Reunidos en la comunidad indígena de N'donhuani-San Pedro Atlapulco, Estado de México, los delegados y delegadas representantes de los pueblos indígenas nahua, zapoteca, wixárika, mazahua, amuzgo, cuicateco, kumiai, kikapu, purhépecha, tlahuica, chocholteco, chinanteco, ñu saavi, hñahñu, tenek, maya, totonaco, mayo, tlapaneco, coca, trique, tepehua, rarámuri, ch'ol, tzeltal, guachichil chichimeca, zoque, matlatzinca, mixe y popolucas de veinticinco estados del país para celebrar el Cuarto Congreso Nacional Indígena  y considerando que: Desde la traición de los tres poderes de la Unión en 2001, cuando el Estado Mexicano decidió no reconocer los derechos de los pueblos indios, comprendimos que estábamos solos y que teníamos que ejercer nuestros propios derechos y nuestra autonomía en los hechos. Haciendo eco de los acuerdos tomados en Nurío en el III Congreso Nacional Indígena comenzamos la regionalización de la casa de todos. No todas las regiones pudieron hacerlo. La guerra de exterminio planteada contra los pueblos y comunidades fragmentó a pueblos y comunidades y la represión y la coptación desarticularon muchos espacios. Sin embargo, no nos pudieron exterminar. Nos han golpeado pero aquí estamos, aquí seguimos. Aquí nos reunimos y nos juntamos las palabras y las historias de muchos para gritarle al poder, a las empresas, a la clase política que no nos van a vencer. Nuestra luz está viva. Hoy entendemos que de todos los rincones del país nuestro  corazón late y que desde San Pedro Atlapulco en este IV Congreso Nacional Indígena reprobamos con toda nuestra energía y nuestra rabia la represión, el asesinato y el encarcelamiento contra nuestras comunidades y pueblos por el puro y vil interés de quedarse con nuestros recursos, despojarnos de nuestros territorios y convertirnos en obreros asalariados y alejados de nuestras propias comunidades para ser fantasmas sin futuro en las ciudades. Por eso San Salvador Atenco es un espejo. Porque sus problemas son nuestros problemas. Porque también ellos están defendiendo su tierra, también ellos son campesinos, también ellos defienden sus siembras, porque también ellos están empeñados en defender su vida y su derecho, su razón y su destino contra las grandes empresas que quieren acabarnos. Al igual que los compañeros de San Salvador Atenco en muchas regiones del pais los pueblos ejercen ya su autonomia en los hechos. Hacemos reuniones, talleres, encuentros, pero también fortalecemos nuestras asambleas, nuestras  autoridades agrarias y tradicionales, la lucha en defensa de nuestros maices, la defensa de nuestros bosques y agua, la lucha contra la certificación de nuestras tierras y los servicios ambientales, ejerciendo una educación cada vez más autónoma. Así lo hacemos en Jalisco, Colima, Michoacán, Guerrero, Yucatán, Puebla, Oaxaca, el Estado de México, Sinaloa, Sonora,  Chihuahua, Veracruz, Campeche, Quintana Roo, Durango, Nayarit, Baja California, Morelos, Coahuila, Chiapas, Guanajuato, San Luis Potosí y el propio Distrito Federal.  Así lo hacemos luchando contra las mineras, las madereras, los acaparadores de la tierra, contra los grandes empresarios acaparadores de alimentos como la cadena wal mart, contra la privatización de nuestras aguas, contra las leyes estatales que quieren legitimar la  contrarreforma del 2001. En la práctica de la autonomía y defensa de nuestros derechos hemos comprendido que los grandes intereses que hoy dominan el mundo globalmente han coptado al sistema de partidos y a su clase política, imponiéndoles sus agendas y profundizando el despojo de los pueblos. Ante el sometimiento del estado mexicano los intereses del gran capital, hemos llegado a la conclusión de que no podemos solicitar el reconocimiento de derechos a un estado que ante nuestros ojos ha perdido toda legitimidad. Hoy aquí le gritamos al estado mexicano que  impugnamos toda su corrupción , todo su sistema político de partidos, y todas sus legislaciones que no obedecen al interés del pueblo, que cuestionamos todo su modelo de desarrollo, su sistema racista y discriminador, y rechazamos su política de exterminio y represión contra los pueblos, comunidades y personas cuyo único delito es defender la vida. Por lo tanto declaramos: 1.- Seguiremos ejerciendo nuestra autonomía en los hechos. 2.- Ratificamos La Sexta Declaración de la Selva Lacandona y reivindicamos la Otra Campaña como un espacio de articulación de las luchas indígenas con los otros sectores que se mantienen en resistencia contra el modelo neoliberal y su política de exterminio. Exigimos la liberación de todos los presos políticos  del país, en particular la liberación inmediata de  todos los aprehendidos en San Salvador Atenco y la región de Texcoco. 3.- Exigimos la retirada inmediata de las policías y cuerpos represores del Estado de la región de San Salvador Atenco, pero también de todas las otras regiones del país donde se mantiene  el control militar y policiaco para hostigar y amedrentar a todos los pueblos y comunidades que luchan por la defensa de su territorio y sus formas de vida. 4.- Repudiamos los asesinatos de los compañeros Javier Cortés, muerto por las policías que reprimieron al pueblo de San Salvador Atenco, el compañero Concepción Gabino, de la comunidad indígena de Cuzalapa, que luchaba por la defensa de la tierra en la región de Manantlán, Jalisco, y  el compañero Faustino Acevedo de San Blas Atempa, en el Istmo de Tehuantepec, cuando se dirigía a esta comunidad para participar en los trabajos de este cuarto Congreso. 5.- Repudiamos también la violación de todas las compañeras aprendidas en San Salvador Atenco, por parte de los policías  y la violencia sistemática y fascista que ejerce el Estado contra todas las mujeres que con su trabajo están reivindicando las luchas de resistencia y dignidad a lo largo y ancho del país.  6.- Llamamos al fortalecimiento de todas las regiones del Congreso Nacional Indígena y a la celebración frecuente y periódica de reuniones de articulación: reflexión, acción y propuestas. 7.- Rechazamos todas las leyes con las que el Estado pretende despojarnos, legitimar la entrega del país e imponer controles que restringen la acción de pueblos y comunidades y le dan manga ancha a las empresas transnacionales para devastar y apoderarse de la riqueza material y espiritual de nuestros pueblos y de todos los mexicanos. 8.- Rechazamos los programas de gobierno que instrumentan las leyes mencionadas y que pretenden dividir a las comunidades. 9.- Reforzaremos los mecanismos de comunicación entre las diferentes regiones y comunidades del Congreso Nacional Indígena. 10.- Reforzaremos y haremos eficaces los mecanismos de solidaridad y compromiso con las luchas de todas y cada una de las comunidades, organizaciones y pueblos indígenas. 11.- Como punto último de nuestra declaración impugnamos al Estado mexicano y llamamos a todos los pueblos, comunidades y organizaciones indígenas y a todos los sectores oprimidos a conformar un frente amplio anticapitalista que impulse un proceso que conduzca hacia una Nueva Constitución y otra forma de gobierno que permita el reconocimiento de nuestros derechos y  una sociedad justa, libre y democrática.   N'Donhuani-San Pedro Atlapulco, territorio hñahñu del Alto Lerma, a seis de mayo de 2006. POR LA RECONSTITUCIÓN INTEGRAL DE NUESTROS PUEBLOS NUNCA MÁS UN MÉXICO SIN NOSOTROS CONGRESO NACIONAL INDÍGENA envio: COLVECU

lady lopez, españa

Una estación del recorrido y el fin de la inocencia   … Ahora que no regresas, el camino del mar hacia la casa lleva sólo la huella de la imagen sin fin de tus canciones…   Luis Hernández   I Crecí entre la fantasía y el deseo. Las formas de mi cuerpo se moldearon hasta hacerme mujer. En esos años salí de casa, sin prisa, entre el sigilo del silencio y la tempestad del anonimato. Soy sombra para pasar por el mundo inadvertida. La juventud es una estación de ardua soledad y de amistades profundas. Sin duda, son años fecundos, creativos y apasionados. Llegó la solidaridad humana enarbolando una bandera por los hombres caídos en las trincheras. Tomó la hoz y el martillo, recorrió los pueblos y fronteras. A pesar de la miseria humana, nada nos dividió: no hay fusil que pueda con las manos enlazadas y el corazón colgado de un hilo empuñando alas de libertad. Fuimos gaviotas, expandimos un manto de esperanza por los cielos. Cayó el muro, y con él los anhelos de un mundo sin cadenas. Un preludio para los estudiantes, obreros y campesinos que ponen los pies en la tierra para saber de dónde le viene el dolor. Parturienta, la arcilla se manchó de dictadura y sangre. Los espectros no renuncian, son irrevocables. Admiré su latente generosidad e insubordinación. Tienen eco, voz y canto, les escucho en el mesón de la esquina, resucitan al morir la tarde. Al paso de los años llevo sellado, en algún rincón, los recuerdos de mis amigos del delirio. Allí, con el soplo del viento a prueba del olvido, son testigos solidarios y compañeros de una vida que osciló entre el júbilo y la adversidad de la penumbra. Mientras que los camaradas de infancia quedaron en el olvido, aquellos que me acompañaron en mi juventud son aves de plata y sus rostros lozanos permanecen como destellos indelebles, y hasta cierto punto los extraño todavía. II Mil días, con sus soles y sus lunas, permanecen intactos en la cerca de la escuela para ver pasar al hombre de mis afectos. Con una plácida sonrisa dibujada tras sus barbas, y un saludo a la distancia, invento caracolas en mi mundo. La sublime candidez se refresca con el temblor de mis manos, el rubor trepado en los pómulos, o la parálisis de los sentidos en el momento que, súbitamente, entre la multitud, le advierten mis pupilas. El primer amor sin respuesta se entrevera en mi espacio: fueron inútiles tantas luces y sus astros. No olvido el sudor de nuestras manos enlazadas, como tampoco olvido aquel cíclope que unía nuestras bocas. III La realidad seca lo que toca y el tiempo todo lo disuelve mientras que la inocencia muere en el cualquier vagón del hotel del deseo anclado a la pasión o al desvarío de la noche. Las mujeres encarnizamos la manzana del pecado original, y la tentación humana y carnal. Fuimos concebidas sin faltas, puras, virginales. Un himen nos enfrenta de cara al fondo de la vida. Rechazas, afirmas, niegas. El cuerpo cede y los muslos se abren como un río en balanceo al ritmo de las olas. El adiós de la inocencia es el ritual propiciatorio por la urgencia de otra piel. Así, la noche más bella puede estar llena de velada melancolía, con tintes de dolor y caricias de vacío. Era una muchacha con el corazón de tiza, apaciguada y lenta, cuando apenas tejía el latido de la noche. Sin preguntas y sin respuestas llegó a mí, me apiñó a su cintura y me robó la castidad. En el tálamo quedó la huella imborrable de la sangre, la angustia del último gemido y la duda del amor. Se abrió un espacio insoslayable entre su cuerpo y el mío. Después de la espera, me negó los surcos de sus ojos y bajo mis faldas germinó la flor, encima de ellas murió un poco de mí.   Despojé mis ropas y derramó el río. Sus manos buscaban la hendidura del deseo ahí donde todo se pierde, donde todo se olvida y te disipas en la nada. Abrí el capullo en la noche ajena, destilaron los aromas e incisivo deshojó mis pétalos. Me hizo suya con la marea rota. Las caricias de viento anunciaron la exacta soledad al contacto de nuestros cuerpos.   IV Reconocerme en el otro me hizo diferente. Subversiva, tomé distancia para afirmarme en el olvido. Llegué a la estación más cercana, y el último tren me arrastró a este viaje circular. No sé a dónde ir, ni cómo llegar. Sin Dios y sin patria emprendo el retorno, el cansancio se apodera de mi eco. Busco respuestas que no encuentro, un espectro me impide ver la densidad del sol y sus orillas. Las horas giran al escuchar las dolorosas verdades que llegan poco a poco. Condenada a vivir entre los hombres, me desfiguro entre la bruma, y en el espejo de los otros me enfrento con mis sombras. Después de una larga caminata, y al clarear la tarde, logro llegar a mi destino. El rocío me hace recordar que también soy hija de la madre tierra.   Con un nudo en la garganta gritaré en la putrefacta soledad todo aquello que me atormenta. La casa se desmorona con la ausencia. Deviene la luz en un relámpago, irrumpe los silencios contenidos que se estampan en el lienzo de la noche para reconocer a tiempo la morada.

john cuellar, peru

LA CASA JUSTICIERA   Un joven refinado se acerca con prisa a uno de los asientos que aún no ha sido ocupado en lo que va de la mañana. A cinco metros, otro joven, enjuto, que apenas ha terminado la secundaria y que hasta hace un tiempo se desempeñaba como carpintero, avanza con la mirada dirigida. Ya cerca, exclama: -¡Henry!, ¿hay sitio para mí? -Claro -responde el joven refinado, cediéndole un espacio del banco-. Siéntate y te explico el asunto. El joven que tímidamente se ha sentado, recorre la mirada en media luna y se vuelve a su interlocutor: -¿Algún puesto para mí en la Casa Justiciera? -Más o menos -responde, meciendo la mano derecha-. Tú sabes que conmigo no tienes pierde. Ya le conté al juez que eres del partido y que necesitas trabajo. Y él me ha dicho que te puede conseguir un puesto como secretario. -Pero... tú sabes que yo... ni manejar esas máquinas. -No te preocupes, al fin y al cabo sólo será de nombre, pues el juez tiene una secretaria que hace todo y de todo. Ni modo que la va a cambiar por ti. -¡Ah!, pero... ¿es seguro eso? -Bueno, no del todo. Pero el juez me ha asegurado que si no logras el puesto vas a ir derechito para el gobierno central, ahí te tienen reservado un puesto como mecánico. -Pero, Henry... tú sabes que yo... -Sí, sí, lo sé... eres carpintero, también lo saben en el gobierno central. Sólo cogerás uno que otro desarmador, llenarás de aire a uno que otro neumático y lavarás de vez en cuando uno que otro carro, y punto. ¡Ah!, y cuidado con olvidarte de mí en tu primer sueldo, ¿eh? -Sí, claro.

pablo neruda, chile

Libro   NERUDA -  Canción de Gesta  Editorial -  América Viva  Página 79 Verso XXXV                            LA   PRENSA    "  LIBRE  "  Quiero contar en este breve escalofrío  Sin rencor y más bien con alegría  Cómo desde la cama en Buenos Aires  Me llevó a la prisión la policía.  Era tarde, llegábamos de Chile  Y sin decirnos esta boca es mía  Saquearon los papeles de mi amigo,  Ofendieron la casa en que dormía.  Mi mujer centelleaba su desprecio  Pero eran órdenes que se cumplían  Y en un carro ambulante recorrimos  La noche negra de la tiranía.  No era Perón entonces, era otro,  Un nuevo mandamás de la Argentina  y por órdenes se abrieron puertas  cerrojos y cerrojos que se abrían.  Para tragarme, los patios pasaban,  Cuarenta rejas y la enfermería  Pero aún me subieron a una celda  La más impenetrable y escondida:  Solo allí se creyeron protegidos  De los vapores de mi poesía.  Supe a través de aquella noche rota  Que a tres mil encerraron ese día:  Cárcel, presidio y aún si fuera poco  Naves que por el mar a la deriva  Se cargaron con hombres y mujeres,  Orgullo de las almas argentinas.  Sólo hasta aquí debe llegar mi historia:  Lo demás es historia colectiva:  Porque quise leerla en el periódico  En "La Prensa" (que es tan informativa)  Pero el señor Gainza Paz no sabe  Si llenan las prisiones argentinas.  El es campeón de nuestra prensa "libre"  Pero si cierran diarios comunistas  Este prócer no sabe ni lo escribe  Se enferma del calzado y de la vista,  Y si van los obreros a la cárcel  Todo el mundo lo sabe y no Gainza  Y todo el mundo acude a los periódicos  Pero los "grandes" diarios no publican  Nada de estas estúpidas historias:  "La Prensa" estaba preocupadísima  del último divorcio que intercambian  en Hollywood los ases de películas  y mientras se clausuran sindicatos  la "Prensa" y la "Nación" son metafísicas.  Ay qué silencio el de esta prensa gorda  Cuando recibe el pueblo la paliza  Pero si en Cuba cae fusilado  Uno de los chacales de Batista  Las empresas de nuestra pobre  América confeccionan e imprimen sus salchichas,  se levantan las manos a las sienes  y entonces sí que saben y publican,  se reúne la Sip, la Sop, la Sep,  a salvar las vestales que peligran  y corriendo a la Bolsa de Nueva York  apresuradamente solicitan  estímulos sonantes y contantes  para la "libertad" que patrocinan.  Y estos palmípedos indecorosos pululan por América Latina  se besan con Chamudes en Santiago,  Judas Ravines los espera en Lima y luego enriquecidos y entusiastas  por esa libertad que se respira desde Washington suena un rock and roll  y bailan con Dubois y con Gainza                                                                        Pablo Neruda.

alma aparicio riquelme, chile

Alma Aparicio Riquelme Chile ESE   Ese que siempre está en mis sueños. Ese, que montaba su caballo, provisto de fusta y espada, poniendo rodilla en tierra, me dijo, ¡cuanto me amaba! Ese, hombre maduro de sueños, pleno de vida vivida ese, que el tiempo nunca perdió que amó con todo su ser; ese que en campos abiertos sus versos con pena cantó que recorrió caminos abruptos y anduvo cerros agrestes. Ese, que exploró bosques cerrados que lloró junto a su perro por sus dos viejos amados. Ese, es el que sueño y el que amo ese mismo es el que espero bajo el frondoso aromo de ramajes amarillos. Quiero escribir historias y versos que hablen de cielo y tierra de campos verdes y llanuras, de colinas y vergeles. Quiero escribirle a ese hombre que huele a leña quemada. A ese que suda bajo el sol y lleva en su piel mi América tatuada. A ese que se enreda entre mis sueños que se envuelve en sábanas de luna. A ese, no lo quiero con dinero ni con fundo ni vasallo. Yo quiero a ese que me ofrece corazón, aromo y caballo.

edgard ramirez, puerto rico

Edgar E. Ramírez Puerto Rico He aullado Hay un rincón en el infierno para los necios que al amor escapan. Juan Ruiz De Torres   He aullado por tu alma como lobo rabioso, he aullado alucinado todas las lunas llenas del amor inmemorial. He aullado persiguiendo tus pasos por esquinas y tugurios donde reconocen tu sombra, y cornisas de los rascacielos de babeles de sueño, y ciudades sonámbulas detrás de los espejos más diáfanos.   He bebido días enteros con sus noches en amargos cálices, he sabido esperarte, bajo la sombra de otro amante, por encima de otras bocas, que han querido inútilmente robar, ese sabor a mí, que llevas en tu lengua. He salido corriendo de mi casa,  quedando desolado en medio de la calle, y al fin llegas vociferando lunática mi nombre a mis espaldas: me alcanzas en el correr de avenidas desiertas.   ¡Ah!,  entonces mis ojos apagados recuerdan todos los aullidos, toda la ausencia... y ya no puedo devorarte, abalanzarme sobre tus tibias entrañas,   lamer tus manos, tu cara y tu sexo dulce de náyade y pato salvaje, sólo balbuceo   torpe,   cántaro roto,    prematuro semen derramado sobre las sábanas... y tu gran sonrisa insatisfecha hecha vómito gelatinoso y corrosivo en la pequeña habitación, iluminada con tu cuerpo que vuelvo a perder, -irremediable tu alma sin rescate.   El alba, sin tus cabellos castaños y tus nalgas de princesa, taladra mi corazón de lobo y vuelvo a ser irracional aullido, traspasado por los obscuros yelos de la luna, invocando tu alma en el infierno sin mis labios.

esteban moore, argentina

De partes    mínimas Esteban Moore   Partes Mínimas  / Minima Naturae                                                                                       “sombra hecha de luz” 21   más allá de estas ondulaciones del terreno –que encierran protegen del viento arenoso el lecho donde corre el arroyo –renace la llanura paisaje –en el que la mirada no hallará sitio alguno donde ocultarse   el sol de la mediatarde –realiza su círculo previsto –se filtra a través de las nubes –que se reflejan sobre la tierra de arcilla –rocas y metal sobre la que arrastran en su camino hacia el Atlántico Sur /-sombras sombras veloces -espumosas manchas de humo –/que se esfuman en el ocre de los pastos resecos      “sand dunes of the white moon” 22   eso que parece una red / una tela de araña / -flameando en el aire de tu horizonte inmediato - a través de la cual se transparenta el paisaje -se transformará -paso a paso en las ramas desnudas --del único árbol --de este arenal impredecible /de estos médanos de arena amarilla --que avanzan, se desplazan al atardecer hacia  la luna ----que comienza a crecer sobre puerto Pirámides

maria teresa andruetto, argentina

Dos versiones de un poema a Pavese   Se parece a mí, que me busco el trabajo en el corazón. C.P.   l2 de setiembre  de l942.  Diario.   Pavese   Entre mujeres solas hemos hablado de él uno de estos días de marzo, y de la tarde en que mi padre lo vio pasando la caserma. Dos perros lo arrastraban y esa tristeza que no ha vencido nadie. Il diavolo sulle coline acecha. Es el 45 y la guerra cansa . Están en Piazza Cavour o en Superga. En Torino, no en Le Langhe. Mi padre muerto parece que me dice al oído “he pasado Stupinigi hacia mi pueblo”. El otro se llama Cesare y escribe en plenitud acerca de esas cosas pequeñas que nos suceden a todos y de volver y no encontrar ya nada. Mi padre es partisano, un partisano de Ghío, y ha cumplido veintitrés. Antes que cante el gallo me dará esas voces que se oyen desde lejos, el eco en la colina. Están cerca las tierras fértiles, el cuerno de oro devastado, y la ciudad que es gris, no tiene cielo. Alguna vez dirá no escribo más, el lápiz cruzado sobre el diario, y acabará el oficio de vivir. No habrá qué hacer en la ciudad vacía sino esperar y esperarás que llegue. Por esta calle hasta el hotel mañana, vendrá la muerte y tendrá tus ojos.       Nada. Tengo un carbón en el cuerpo, brasas bajo las cenizas. Oh C.,  por qué por qué? C.P.  27 de marzo de l950 ( noche ) Diario.   Pavese   Entre mujeres solas hemos hablado de él uno de estos días de marzo oscuros contra el cielo rojo y de la tarde en que mi padre lo vio pasando la caserma. De las correas dos perros lo arrastraban y una tristeza que no ha vencido nadie. Il diavolo sulle coline acecha, siembra de sangre estos lugares familiares. Es el 45 y la guerra stanca. Están en Piazza Cavour o en Superga. En Torino, no en Le Langhe, ciprés y casa sobre el borde de tu tierra. Mi padre muerto me dice al oído “he pasado Stupinigi hacia mi pueblo” y el dolor se desvincula del ansia y subsiste solo en el alma. El otro se llama Cesare y escribe sobre las cosas que nos suceden a todos cuando volvemos y no encontramos nada. Mi padre es partisano, un partisano de Ghío y ha cumplido veintitrés. Antes que cante el gallo me dará esas voces que se oyen desde lejos, el eco en la colina. Están cerca las tierras fértiles, sitios que no son un lugar entre los otros sino un aspecto de las cosas ahora devastadas. La ciudad era como un lago de luz, se ha vuelto gris, no tiene cielo. Alguna vez dirá no escribo más, el lápiz cruzado sobre el diario, y acabará el oficio de vivir. No habrá qué hacer en la ciudad vacía sino esperar y esperarás que llegue. Dirás palabras no, si fuera un gesto. No escribas más y ella vendrá, por esta calle hasta el hotel mañana, ella vendrá y tendrá tus ojos.   Nota: en bastardilla frases o títulos de libros de Pavese.

eduardo lucio molina y vedia, argentina

El matema del gnomo A Luzma   Al acecho de futuros, duende irracional o gnomo cargado de enseñanzas, busco inasibles respuestas.   Cada decimal que agrego a la serie infinita de días y de noches, comenta minuciosas intemperies de anteriores derroches.   En cambio la bruja o nigromanta sabe del caos que produce orden: no trabaja pareja ni amante si los signos favorables le responden.   Le vale que la vean imperfecta, defectuosa, indeterminada, mientras siga alimentándose de insectos, alfajores, enchiladas y pollos rostizados.   Con razón opina que no sólo la acompañan los impensables quebrados, la raíz de dos o de ochocientos.     "No se puede escribir ninguna magnitud —razona— y llegaremos a aceptar alguna vez la abolición de toda falsa finitud de toda precisa y engañosa completez."   Se ve sensacional, a todo dar, dotada de un misterio y prestigio que sólo puede dar nutrir la perfección del círculo.   Pero a veces le cuesta soltar el llanto cuando en su interior se agolpan sinsabores y tocan a la puerta que cerró tanto el rigor diametral de sus mayores.   Por eso cruza bosques penumbrosos y deambula por rincones ocultos como Ruth, la moabita, buscando en la marca de su puerto un ancla a la angustia que la habita.

carlos costa grajales

Carlos Costa Grajales El abanico de nácar   Otoño del 56. Buen año para mi abuelo. El girasol había rendido y el ganado cotizado más que cinco años atrás.- Se dieron el lujo de clase media burgués: viajar a Europa durante tres meses, recorrer casi todo, no ver nada, volver cansados y mezclando en el recuerdo ríos y montañas, ciudades y puertos...Igual eso no importaba. Todos hacían lo mismo. Lo que valía era irse a Europa en viaje de placer.- Mi tía contaba entonces con  veinte años  recién estrenados. No era bonita, pero sí elegante, de cuello largo como un cisne negro y con la piel cetrina que heredó de abuelo.- Delgada, mucho, con largas piernas flacas  y sin otro adorno que un collar de perlas de tres vueltas enroscado.- Usaba sombrero y eso a mí me llamaba poderosamente la atención.- Revolviendo en el desván de la vieja casa, limpiando, tirando, yendo y viniendo los recuerdos, mamá y yo deshojábamos margaritas: esto sí, aquello no... . Había que entregar la casa en cinco días. La vieja casona, al fin se había vendido. No fue fácil para los agentes inmobiliarios, tardaron más de un año en encontrar interesado en aquel enorme caserón viejo y enfermo. Resultó ser un joven médico que lo usaría como geriátrico. Las grandes y numerosas habitaciones, la galería extensa y vidriada eran especiales para ese fin.- Hurgando toda una mañana; guardando y tirando, esto sí, esto no, encontré el abanico de nácar, parte de él.- Lo  trajo la tía, de su viaje, todavía orgullosa, resplandeciente, todavía ilusionada.- Lo mostraba con pudor y vanidad. Sus amigas lo elogiaban y ella con media sonrisa, halagada, volvía a cerrarlo y lo guardaba otra vez en su estuche de raso.  Intacto.- Siempre quiso mantenerlo así; a punto tal que lo usaba una vez al año, para la nochebuena en la misa del gallo.- Las luces que alguna vez tuvo la parroquia., aquellas   lujuriosas,  ostentosas lágrimas de cristal, símbolo de una época de bonanza, de fundaciones de villas, de traer todo del “otro mundo”, brillaban junto con el nácar  formando arco iris,  mientras  la luz se esparcía a cada movimiento que la tía le imprimía sabiamente con su mano, al mecerlo cual niño en su cuna.- El primer recuerdo de  ese abanico se remonta a mis siete años. La tía lo mostraba orgullosa a una prima lejana residente en la capital y que estaba de visita obligada en el pueblo recorriendo casa por casa toda la parentela.- Ambas cuchicheaban por lo bajo algo que yo no entendía. Aprovechando ese  momento de distracción tomé aquel preciado objeto, vedado para mí, y al instante la tía y la prima espantadas intentaron quitármelo. En el forcejeo se rompió.- Mi tía y yo vimos en cámara lenta volar hasta el techo las  delgadas plumas de nácar que lo componían y caer plásticamente sobre la vieja alfombra, desparramadas.- El desconsuelo familiar por aquel abanico duró casi una semana. Mi tía lloraba en su cama, en el salón de costura, en la cocina, en la sala... Yo, no entendía porqué tamaña penitencia, porqué los golpes de mi madre y, especialmente porqué mi tía, mi querida tía, la que tanto me mimaba siempre, había dejado de hablarme.- Ahora tengo partes de él en mis manos. Las que primorosamente una a una mi abuela anudó en señal de consuelo con una cinta de raso, gesto  que a la  hija por supuesto,  no le resultó suficiente.- Sentados en posición flor de loto  mi madre y yo  frente al arcón seguimos descartando y atesorando recuerdos. Le muestro los trozos de nácar y me entero de su historia.- Para mi era tan sólo un objeto traído desde muy lejos que la tía en gesto soberbio lucía  cual una diadema y guardaba bajo siete llaves como  cinturón de castidad. En esa posición de descanso nos quedamos mirando la luz que penetraba  por la buhardilla deformándose  en colores resplandecientes y al gran arco iris tiñendo  el techo y las paredes de la pequeña habitación.- Era el clima perfecto para conocer de boca de mi madre la historia del abanico, que tan importante era para su hermana.- Me entero entonces, que  en el  largo viaje en barco, volviendo a su país, la tía recibió el abanico de manos del Capitán.- Durante diecisiete  plácidos días cenaron juntos a la luz de las velas; diecisiete soles a la hora del ocaso, siempre diferentes, les colorearon el rostro sobre la cubierta... y supongo,   también diecisiete noches de forma distinta, hicieron el amor.- El barco llegó  a puerto. El viaje terminaba y entre los saludos de familiares y amigos, la enorme cantidad de cajas con sombreros parisinos, de valijas españolas, de repletos arcones con cristales de Murano, estaba el abanico de nácar. Pero no el  Capitán. Según parece lo esperó dos años. Ni una señal.- El abanico anudado por la abuela se abre en mi mano. ¿Qué hacemos con él, mamá? Esto sí... aquello no....Días después con un saludo breve nos despedimos del comisionista y mamá entregó las llaves y  la casa.- Ahora me dirijo solo hacia la capilla de la estancia. Son veinticinco kilómetros de balastro hasta el primer portón. Entro, enciendo una vela, dos, tres.. cien. No se las que hay en el altar, pero alumbran tanto como las luces de la parroquia del pueblo en los tiempos de las arañas de cristal. Esa penumbra me permite ver con claridad las bóvedas de mis abuelos y de mi tía, sepultados en aquella capilla de la estancia familiar. Inclinado en el sepulcro abro el abanico con delicadeza y lo apoyo en el mármol bajo el retrato de mi tía en sus años de primavera. Las velas arden y su luz imprime un color especial al  recinto, un arco iris que surge desde el nácar y baña las paredes y  mis manos,  las que en señal de respeto, sin pensarlo, cruzan mi frente  y mi pecho formando la señal de la cruz.-

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